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Este es un corto con el cual me siento muy identificado y de alguna forma es una de las cosas que mejor ilustra mi infancia. Para los que no lo conocen, se trata de un brevísimo film (6 minutos) realizado por Tim Burton en 1982 en el cual se representa a sí mismo en su niñez soñando con ser Vicent Price, uno de los interprétes de terror más admirados de todos los tiempos. La voz del narrador es el mismísimo Price, al cual quizás reconozcan quienes han oído alguna vez sus oscuras historias. Como dato anecdótico cabe destacar que Burton creó el corto mientras aún trabajaba en los estudios Disney, y durante años la empresa lo tuvo en sus manos sin saber qué hacer, hasta que con la salida de "A nightmare before Christmas" decidieron incluírlo en el DVD. Burton se habría alejado de Disney años antes de este lanzamiento bajo el argumento de que no daban cabida a su creatividad.

En fin, sin más palabrerío…con ustedes, Vincent.

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Doce nervaduras inclinándose ante el inesperado peso de una gota de rocío dejan caer traslúcida a su acompañante, desnuda frente al frío invernal que la congela encerrándola antes que su existencia se diluya en un suspiro. Una mirada que contempla el homicidio le es testigo inesperada a un doble crimen, al observar deslizarse entre el aire horrorizada a la hoja intelectual actriz atroz de aquel delito. Debajo de ellas a la espera, el forense cara hacia arriba mide la distancia al sol, reflexivo prepara el informe policíaco. Un fortuito acercamiento a la espiral de la ocasión se hace partícipe de la tragedia al descuidarse su cobijo.

Al final, se salvaron sólo dos: la mirada en la ventana y el sádico lector desprolijo. La rígida gota al derretirse dejó que a la hoja se la lleve el viento, y el caracol junto al mosaico se fundieron en un cuadro que encontró Tomás, mi hijo. Por lo demás, un baldazo de agua fría y algún que otro escobazo bastaron para quitar la evidencia.

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Cuenta un íntimo amigo del autor que solía visitarlo en aquel entonces, que en épocas de su máxima productividad literaria la conversación transcurrió mas o menos así:

—¿Cómo andas viejo amigo?
—Estoy enfermo.
—¿Enfermo? ¿Qué sucede?
—No puedo dejar de escribir.

Acto seguido el autor cayó muerto encima de los cientos de hojas que había sobre la cama, dispersándolas por doquier.
Su amigo aún sin salir del asombro, observó a su alrededor intentando comprender la razón del sorpresivo fallecimiento: todo cuanto había en aquel lugar había sido utilizado por papel, la habitación entera convertida en un gigantesco cuaderno de notas.
Hasta el más mínimo espacio vacío entre aquellas cuatro paredes había sido ocupado con su letra. Ya no restaba nada por escribir…

Sólo su destino.

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